O rosto branco, os cabelos negros sustentados pelos dedos, os olhos claros por trás dos óculos, a boca - pausa trêmula, o cigarro vindo de mão outra vez em quando, cinza imensa.
Repulsa não?A repulsa?Não. Paixão, violentada, talvez. Os cantos dos ossos que doem, nada mais. Nenhum gosto na boca.
A espera.
Os olhos indo por muito mais longe que as janelas dos apartamentos. Vaga-lumes. Esperança de achar espaços.
Lugares feitos de carne.
Repulsa não?A repulsa?Não. Paixão, violentada, talvez. Os cantos dos ossos que doem, nada mais. Nenhum gosto na boca.
A espera.
Os olhos indo por muito mais longe que as janelas dos apartamentos. Vaga-lumes. Esperança de achar espaços.
Lugares feitos de carne.
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